Nem tudo são flores

Dezembro, quase janeiro, os dias contados ao reverso num dèjá vu preguiçoso, a repetição do natal, de tempos idos de bicicletas e bonecas, a mesma mesa ano após ano, os mesmos pratos e talheres sobre a toalha branca cercados de mãos, de bocas famintas apressadas, o desconforto por trás de copos brinda a cada ano o renascimento moto contínuo de um deus da hipocrisia dos homens.