Pentelhos

Final de semana chegando, inverno de sol quente em quase toda parte, efeito estufa, vai dar praia e os pêlos estão crescidos, franceses libertos e volumosos entre as pernas, antes do banho um acerto de conta entre eles e a gilete. Luzes acesas, pernas abertas, navalha na mão, foco, petrificou, dois, três minutos, com os grisalhos à vista, alguns, não que o primeiro tivesse passado despercebido alguns meses atrás, mas era um exagero fazer um estardalhaço por conta de um mísero pentelho branco, produto quem sabe de uma única mutação genética bem localizada, porém agora o fato estava consumado, mais de três nunca é engano, três sinais de trânsito atravessados no vermelho, três desvios de dinheiro do mesmo caixa, três supostas traições, três mulheres parecendo lésbicas andando juntas na rua. Sinais dos tempos, dos tempos idos e só. Ao menos a corja avança via fronteira longínqua deixando o meio de campo ileso, longos, quebradiços e visíveis. Nunca pensara em pêlos pubianos brancos, embora muito tenha lido sobre cabelos grisalhos e xampus colorantes, até mesmo já lhe foi sugerido pintar os cabelos, entrava por uma orelha nem se dava ao trabalho de sair pela outra tal idéia estapafúrdia, agora entretanto procura exasperada por um pentelheireiro para colorir o abaixo do baixo ventre. Tardia batalha.